ФЭНДОМ


«Я люблю тебя», - сказала ты. А я ответил: «Это надоело».
Пусть и слова мои были очень далеки от истины, я сказал именно это – ведь я не мог быть рядом с тобой.
Любить кого-то, быть с кем-то… Я считал, что для такого, с запятнанными кровью руками и истерзанным телом, как у меня, эти вещи будут непростительны. Поэтому я ответил «надоело».
Услышав это, ты, как и обычно, опечалилась. Но я понимал, что так будет лучше. Всё лучше, лишь бы не навредить тебе.
Только потому, что я любил тебя.
Одиночество станет благом, если так не причиню тебе боль – вот что я думал. Чтобы спастись от твоей любви… чтобы спастись от тех, кто тоже любил меня… «Это надоело», - ответил я.
Я бежал из одного места в другое. Надоело. Раздражало. Бесило. Бесило то, что я рядом с тобой, и поэтому я бежал. Хотя правда была в том, что единственным человеком, которому я не желал зла, был я сам. «Не хочу причинить тебе боль» - отговорка, чтобы бежать снова и снова.
И в конце концов… я вновь ошибся.
Я неравнодушен к тем, кому мог навредить, кого мог потерять. Из-за этой моей ошибки ты, никогда не знавшая моих истинных чувств, ушла в слезах. Тебе было больно. Я же этого не заметил, ведь думать мог только о себе. Я жалел лишь себя, несчастного, - будто бы полностью забыв о тебе.
А потом… ты исчезла. Ты исчезла со слезами на глазах. Только тогда я почувствовал сожаление; лишь потеряв тебя, понял, как я несчастен.
Как же так получилось?
Моё горе росло и набиралось сил.

Итак, это история о том, как я пытался вернуть утраченное. История обо мне: как я храбрился, боролся, барахтался, чтобы как-нибудь вернуть потерянное – неважно, сколько раз потерянное.
Снова и снова.
История повторялась снова и снова.

История о несчастном демоне, что барахтался со слезами на глазах.